în cartierul din spatele gării, lampadarele roşii ascund umbre greu de distins. fum de ţigară. miros greu de urină şi parfum ieftin. „un scurt?” întreabă prostituata. sânii grei se revarsă din corsetul negru. nu mă mişc din colţul străzii. stau pitită după un stâlp şi îmi ţin respiraţia. „ce frumoasă e femeia asta!”, câţi ani o avea? pielea închisă, pulpele pline îmbrăcate cu ciorapi de plasă, ochii mari negri, părul lung rebel atinge obrazul bărbatului din maşină. „cât?” nu aud răspunsul. picături de ploaie tropăie pe ţiglele caselor. mă apropii uşor. poartă cizme de lac şi are unghii negre. „o oră, un lung”. bătrânul trece pe lângă mine. stă la 77, în casa cu iederă. „plus 100 lei şi o masă la restaurant”. el se opreşte în dreptul femeii. îi priveşte fusta scurtă. „cară-te, moşule, că n-ai bani de o aşa bunăciune” râde zgomotos bărbatul din maşină. ruşinat, bătrânul face semnul crucii. „doi nu, doar tu”, zice femeia. se adună norii, va fi o noapte grea.
cât o fi ceasul? mă aşteaptă ghicitoarea, ieri a spus că mă voi mărita. din nou. tânărul usor cherchelit, arată a student, habar n-am, scapă telefonul în tufa de margarete. râde singur „ce c*r mişto ai, fă, ce ţi-aş trage-o”. nu temină bine fraza, că palma s-a şi lipit de obrazul lui. „nu te-a învăţat mămicuţa ta să nu vorbeşti urât? câţi bani ai?” îl întreabă prostituata. „bani n-am, dar ţi-o trag de te rup”, răspunde puştiul. „bă, p*lică, habar n-ai ce-i o femeie”.
mă doare spatele. frigul îmi intră în oase. o ştiu de undeva pe femeia asta. uşa cârciumii se deschide. piticul îmbrăcat în verde, cu părul strâns în coadă şi pantofi cu toc, şi-a aprins o ţigară. urinează în tufa de margarete, pe telefonul tânărului. „du-te la nevastă-ta, nenorocitu’ dracului” şi flegma se prelinge pe obrazul bărbatului. piticul se închide la pantaloni, aruncând chiştocul. se apropie de femeie fredonând. „Singing in the rain” . nu ştiu cu ce seamănă piticul, o fi femeie ori bărbat. îşi afundă faţa între coapse ei, buzele alea roşii. nu mai simt ploaia şi nici mâinile îngheţate. ghicitoarea s-o fi culcat demult. toţi îi spun Camceatka. închid ochii. piticul o fi tot acolo? duşul rece de dimineaţă îmi şterge rujul de pe gură…
Și tu poți scrie pe Catchy! 🙂
Trimite-ne un text încă nepublicat, cu diacritice, pe office@catchy.ro.
Citiţi şi
Povestea pantofilor portocalii
Atenție la clișeele „corecte politic” care manipulează votul!
Poate că nu vei fi primul, ultimul sau unicul ei bărbat
Acest articol este protejat de legea drepturilor de autor. Orice preluare a conținutului se poate face doar în limita a 500 de semne, cu citarea sursei și cu link către pagina acestui articol.
